Mostrando postagens com marcador poesia. Mostrar todas as postagens
Mostrando postagens com marcador poesia. Mostrar todas as postagens

2 de setembro de 2011

Reverenciando Setembro





" Ainda que o frio me faça arrepios
Como orações à flor da pele
Sinto no ar a folha renovada
Em Setembro me acobertando
Como tatuagens do destino."




"Quando Setembro chegar…
Quando Setembro chegar o inverno terá acabado e o amanhecer virá me acordar,apressado.Não mais haverá folhas secas caídas ao chão, pois as cores, antes tímidas, voltarão em puro êxtase, bailando num festival deliciosamente provocante. Quando Setembro chegar o sol estará pleno, iluminando os mares do meu mundo.Uma brisa suave teimará em bater de leve em meu rosto, desajeitando meus cabelos úmidos. Um aroma antigo se fará presente, trazendo consigo a quietude do meu ser.Quando Setembro chegar serei embalada por uma música e por alguns instantes deixarei de respirar. Em órbita, minha razão terá sido arrancada de mim por algo que não pretendo explicar.Teremos tempestade. Ventania. Um doce fechar de olhos. Um meio sorriso preso nos lábios.Quando Setembro chegar correrei ao encontro dos sentidos. Ao abrir uma janela descobriria um novo cheiro, ao escancarar uma porta um novo gosto. Na intimidade de um toque, desvendaria um olhar.Uma onda de felicidade atingirá todo meu corpo. Alegria em forma de espuma nos pés, contentamento em forma de grãos de areia nas mãos. Não haverá nuvens no meu céu.
Quando Setembro chegar eu serei todas as estações do ano…"
(Ludmila Garçoni)





22 de julho de 2011

O Tempo



"Havia um tempo de cadeiras na calçada.
Era um tempo em que havia mais estrelas.
Tempo em que as crianças brincavam sob a clarabóia da lua.
E o cachorro da casa era um grande personagem.
E havia também o relógio de parede.
Ele não media o tempo simplesmente: ele meditava o tempo!"

(Mário Quintana)

20 de julho de 2011

A que tamanho chega?


A que tamanho chega a ferida?
O corte que você fez e não voltou para soprar.
A que tamanho chega o rasgo deixado sem curativo?
Aberto.
Abandonado.
Quanto ainda cresce um buraco que já foi milimétrico?
Um pequeno traço.
A que tamanho chega uma ferida regada todos os dias?
Cultivada por alguém como se fosse flor..

[Eduardo Baszczyn]

Li no blog da Sil, Entre Aspas e achei maravilhoso. Quantas vezes nós insistimos em cultivar uma ferida, quantas vezes nós não a deixamos fechar, secar?
 
Beijos para todos

27 de maio de 2011

Enfim férias...




Vou fugir
pelos atalhos do sol
num cavalo provisório
com asas de andorinha
e alma de ventania

Vou voar
fora de horas
sem esperar pelas manhãs
nem mostrar identificação
sempre que precisar cruzar
o portal branco das marés

Nos campos secretos do verão
enterro no sal das areias
a rotina turva da gaiola
e as feridas de árduas batalhas
reclamando a minha parcela de liberdade.
 
(autor desconhecido)

25 de maio de 2011

É amor...



"Amor é reconstrução. É ritmo. Pausas. Desafinos. E desafios. Demorei anos pra concordar com meu querido Cazuza: “eu quero um amor tranqüilo, com sabor de fruta mordida”. Antes, ao ouvir essa música, eu sempre pensava (e não dizia): porra, que tédio! Ah, Cazuza! Ele sempre soube. Paixão é para os fracos."
Fernanda Mello
 
 

25 de abril de 2011

Constatações



Eu não sou tão forte quanto eu previa, nem tão fraca quanto eu temia. Não tenho o passo rápido como eu gostaria, nem paraliso como poderia. Aprendi a me equilibrar nos extremos. Se não tenho o direito de escolher todos os acontecimentos, me posiciono de acordo com os fatos. No final, o que me move não é forte o suficiente pra me derrubar, mas é intenso o bastante pra me fazer ir além.

(Fernanda Gaona)

14 de março de 2011

Dia da Poesia



Cena Familiar (Affonso Romano de Sant'Anna)

Densa e doce paz na semiluz da sala.
Na poltrona, enroscada e absorta, uma filha
desenha patos e flores.
Sobre o couro, no chão, a outra viaja silenciosa
nas artimanhas do espião.
Ao pé da lareira a mulher se ilumina numa gravura
flamenga, desenhando, bordando pontos de paz.
Da mesa as contemplo e anoto a felicidade
que transborda da moldura do poema.
A sopa fumegante sobre a mesa, vinhos e queijos,
relembranças de viagens e a lareira acesa.
Esta casa na neblina, ancorada entre pinheiros,
é uma nave iluminada.
Um oboé de Mozart torna densa a eternidade